Je suis en train d’écrire un livre.

J’essaie d’écrire un livre.

Je dis j’essaie parce que c’est difficile.

C’est le troisième.

C’est le premier.

J’essaie de dire l’indicible

fragilité de l’existence.

Et sa beauté, aussi.

Et la ferveur de tous ceux qui s’en émerveillent

et s’illuminent

et nous éclairent.

A toutes fins inutiles.

A toutes fins.

Le livre des commencements.

Le livre unique.

J’aimerais écrire sur une vieille Remington

Pour qu’il y ait quelques traces

A l’encre indélébile.

Le livre des balbutiements.

Le seul qu’il faille écrire.

Tellement simple.

Qu’il en devient presque impossible.

Presque.

Le troisième livre

Et pourtant le livre 1.

Si impossible alors aucun.